Recumbent-Touring auf Holländisch

Welkom op de Recumbent-Oranje-Express!

De Recumbent-Oranje-Express (ROE) heissen Sie welkom on Boord un wünschje sie eene angenejimse Reise! Sie wern in de Zuug springen an de Staart, der in Hamburg ist. Gepäckjes, Tütjens mit de Klamottjes und allerlei Zeugs - all op de Fiets gehangen und los gehts.

Ihre Fahrers sind for diese Trip de Ligfiets-Commandant Oliver from Berlin. Eer is eene versierte Fahrer op de Fiets und hat de full-package Ausruesting for de fehlerfreie Navigatje on de Trip mit op de Fiets.

De andere Piloot is de Lars, eene spezielle Fahrer, der eene Speedmachine mit eene goede Tiller-Lenkering, Speed-Lackiering und Kurzhaarfrisjur traegt.

Anjeschnallt un opjepasst - de Trip mit de Nederlands Recumbent-Oranje-Express kann starten - dreij Daag von Hamburg nach Amsterdam, an de five-hundert Kilometrjes durch eene flache Landschaft mit tolle Fotomoeglichkeeten.

ROE wünscht eene goede Tour!


De Etappjes von de Tour - Ihr Reiseplan

Die Toure von de Recumbent-Oranje-Express bestaand op dreeji Etappjes. Die eerste haben de Fietsers on Fridaag, de 22. Maj gemacht von Hamburg nach Bremen. De zweete kommt heute - abschaetzingsweise 230 Kilometrjes von Bremen over Groningen naach Leeuwarden kurz vor de Noordsee.

Mit de HP Velotchnik "Speedmachine", welche de ROE fietst, is dat keen Problem. Wohl vielleicht mit to viil Gepäckjes, wie de Fietser Olli mithaben tut: An die 20 Kilo full mit iBookje, GPSje ond allerlei Spar-Akkues for de eketroniske Verzorging. Det ist ne Menge Kilo zu schlepp!

On de dritte Daag de last Etappje will follow: 140 Kilometrjes nach Amsterdam, de Capitool von de Nederlands. De beede Ligfietsen treffen sich an eene beswingte Sommerdaag nach eene epochaale Gewitterfront und ruesten sich op een Trip von die Superlatife!


We hope dat Du willst haben eene beswingte Reise Daag un Nacht und dat Deine Muskjels will not so smerzen wie unsre taten. Und ap de Poost!


Daag eens: Een sneller Schlaag nach Bremen.

Loos geht et an de Start in Hamburg - an de Haafen. Dat Haafen kann zwar net mithalten mit Rotterdam-Europoort, aber is een wahnsinns schoener Poort - vor allem, bei eene friske Matjessmoere an de Mole bei warten op de Fähre.

Unsere eerste Halt kommt bald - aber vorher, snell de Cleatjes in de Pedaale treten hart, de Wind in de Haare macht Schabernack mit de Lockjens von die Frisuuren. Aber keine Sorgen - de ROE hat alles in de Griff! De Pallmaile in Hamburg runterschiessen und een Matjes in den Magen geschoben bis Anlegen macht de Fähre über de Elbe.

Vorbei at he schööne Landschaftens fahren hue op the platten Landschaft - called das "Alte Land". Vorbeei bei Flugplatzn von de Airbus Industries - eene gewaltje Anschau up de großen Flugjes! Staunen se over de große Flugjes - de A-380 (meist nicht doort).

De ham ooch Weerften in de "Altes Land" - besquirmen se niit Ihre Oogen, denn grote Schipjes liegen in de Weerft, nur wenje Kilometeers von de Airbus Flugjes entfernt.

Manchmal komme Dröpjes von de Himmel - Wetterkaprioljes von de feensten! Det is in de Noord noormal, aber Besquirming finden de Fietser in Tankstelljes, Buswartehäuschjens oder ooch bei de eene oder andere Bauertje op de Hoof.

Wenn Sonnje gets dunkel, de Wolkjes ziehen op und de Dröpjes starten to dröppel, it is besser wenn de Fietser anhalten und de ROE ne kurze Pausje macht. Dann könnense eene oder zweij Riegeltjes essen uns sich stärken op den viielen Kilometres.

Dann schnacken die Fietsers mit nette Kaasmädel - wie hier de eene von de HEM-Tanke in Beckdorf bei Bremen - und genießen noch de Batate oder eene andere Snack um sich ne Stärkung zu hole.

Wenn de Wetter hat Ruehe wieder un de Sonnje scheent, dann de ROE haut in de Pedaaljes bei eene fatastische Schwindigkeet, sodass et sweer is, ihm zu folgen. Alle, die das wollen, sind advised ooch in de Pedaljes zu treten. Ooch wenn et sweer fällen tut.

Aber det kann ooch mal net lang währen, denn de Wetter in de Noord is manchmal echt Moord. Wie eene riesen Wetterschneide holt de Weser und de Elbe, zweij Fluessje, de Dröppel-Wolkjes ins Land on after eene oder zweij Clocks kanns snell wieder fangen to dröppeln an. Deckung!- heeßt det dann.

Aber schöne Clouds, blowe Himmel on eene Strahelsun vons Feinste belohnt de hartnäcken Fietser mit fantastike Ausblicke op de strahlende Natur, where de Wasserdamp von de Dröppeltjes verdampt op de Straat und schafft eene verwunschen-romantiske Stimming.

Dann scheent de Sonne und blendet de Fietsers, die sich in ihre Piloting necht flussen lassen beein und de Pedaalje treten als gäbe es nix. Dat Etappjeziel winkt ...

Bald schon hät de Expressen der erste Statioon von de Etappje erreicht - eene andere Stadt on eene andere Fluss: Bremen. Weil de Kirchentag macht dass da eene Vilzahl von komische Humanitaeten rumrenne, es ist besser mit Obacht zu fahren. Singende Christen von eene Liegfiets überfahren - det kommt nit gut!

Sie finden Ihr Kwaartier for de Naacht, legen wir all ab de Klamottjes from the Daag die sin voller Schweiss und slechte Odeur - gehen in eene heeße Dusche und taken ein Shower, der befreit un beloohnt op de harte Etappje today.

Een Happen aeten bei eine italiaenskee Restauratio mit friske Blumen - Tulips, die eene angenehme Stimming schaffen und des Aeten lassen scmekken wohlig. Frisk und gruen strahlen se de Gaestje an, die bei eene sattmachende Poortion Pasta met Lachs-Fisk es sich smekke lasse.

Spaeter: Goede Nacht sagen und sloepen - meehr kann de ROE heute nit mehr leisten!

Gefietst: 132,89 km in 5:22 Stundjes un 24,7 Schnittje


Daag zweij: De Fiets-Motoren tun weh!

Et verspricht werden eene goede Daag! Weil de Sonnje luegt zwischen de Vorhaengjes durch, macht de Oogen blinzeln and vertreebt de Sloep von eene Blinzle op de naechste. Opstehn is angesagt ond de Preparatije for de zweijde Daag nimmt nur een paar Minutjes in Anspruch.
Douche, Putzen von de Teethjes ond des Überstreifen von de Klamottjes vor de long Tour von heutdaag.


So kommt de Pilot von de Speedmachine als Eerster de Stairs hinab - klaar for de Ritt nach de Nederlands, der heute soll finden statt. 230 Kilometrjes sagt de Goegle - und det wird eene longe und verzweijkte Tour werden. De ROE hat gestern mehr Kilometrjes moken machen then Goegle hat verzoekt - 30 km stecken in de Fietsmotoren mehr als erwartet. Oliver, de zweejte Fietser is skeptiks, aaber de Lars sagen immer: "Wenn de Koep von de Feitser heit wollen tun, dann de Motore von de Fietser not tu huus bleijbe koen." Op gehts!


But first me moke eene leeker Fruehstueckje on de Sitzbank bei eene verlassene modeerne Hausanlage in de Middel von Bremen. De Sun is shining, et is waarm und de Waden von de Fietsmotoren sonnen verzoekt in de Sonne - bei etwas primitive, aber lekker Kost aus de Super-Markthalle, we sit on snack bei de Eaten von de Fruehstueck.

Nur de Coffee fehlt - eene Frevel on de Morgen und ich mag nicht recht. Et is eene beslozene Sach: De nächste Tankje is for eene große Pott Coffee!

Bremen ist net groot - net allzu groot, comparijd to Hamburg. So strijven wir mit de Fietsers entlang de Weser, durch een oder zweij Tunnels mit Grafittjes on erfreue uns op de goede Wetter. Anders als gestern de Sun steht hoch, keene Wolkje on de Wind geht maessig.

Beste Wetterverzondigungen for eene feine Trip. So verlaten der ROE Bremen, reitet ein in Delmenhorst, wo eene beruehmte Singtante wohnt - Sarah Connor mit dere verzondige Friend aus de Vereeinigte Staaten - Mark Terenzie - eene komiske, friske, lustike Paar de machen over Obbreakendingen weil de Sarah hoete fikke eene Fußballspielje von de Bremen-Mannschaft. (zagt man, aaber genau wissen et op nicht - aber eegal, anyway).

De Olliver hoete genau hinter de Speedmachine-"Liegerad" - op Nederland is dat de "Ligfiets" genannt - genau in de Windschattje. Des moegt ihm et einfachster mit weniger Treten in de Pedaaljes - und sneller op de Ebene. So, eene Gezwindikkeet von round um de 30 km/h sind moeglikk, de Lokomotion in front (de Lars op de Fiets) zieht de Olli durch de Kante wie eene verzoekte Snell-Lok.
So kommen de beeden - and somit ooch de Recumbent-Oranje-Express - mit liechtgeswindigkeitsaartige Beszleunigingswerte voran. Et is eene Augenweide!

Aber befor wir in de Nederlands einreitje wir fietsen snell durch de friesländische Natuur. Kanaale, Haengebrückjes und een flaches Terreng machen een Vorgesmak auf det flache Holland. Schoen is alles zu sehen an, de Sonne scheint ob es gaebe keen Moorgen und wir sind guuter Ding op erreiche de Daagziel in Leeuwarden - currently haben wir noch meehr als 120 Kiloemtrjes (denken wiir) vor uns.


De Landschaft is full met Landwirtschaft. Schaafe, Kuuehe un eene Menge Flaeche mit Koorn, Maais un andere Fruechten op de Eerd bezundigen uns. Olliver muuht von hinten de Kuuehe an - antwoorten die aber nit. Entweder de Fietser sind too snell ooder wir speaken nit de richtigen Dialeckt.

Alle 50 Kilometrjes maken der ROE eene Pausen. Det is wichtig, damit die Beene - de Fietsmotoren - sich obsmaken und eene Weil ausriuhen könne. Dann sitten wir - wie hier nach 100 Kilometrjes - an eene kleene Fluss und lassen es smaken: Appelsap-Schorrl, Coorny-Riegeltjes, Banaans un andere Lekkerding werden gegessen und getrunke.

Waehrend de Pausen stelle wir de Ligfietsen in die Landschaft. Viel gruen un eene reine, wohlsmakelige Luft fülle die Luungen während wir sitzen un eene Genuss maken von die Pausen. On die ganze Tour, especiell aber on diese Absnitt, Mensch un Material overliegen eene Beansprakeling die ist eene grote, ungewohnte for de moste Menschen. Deshalb de Recumbent-Oranje-Express maken alle 50 Kilometrjes een Halt - runterkomen, smakelig Aeten und viel Trinkereij is de Deviis!

Of course - wenn eene Pullerpausje wird gemakt, oft de Speedmachine-Pilot muss maken eene grote Schritt over Stacheldraht, weil viele Felder, Flaechen und Verzonkigen sind eengezäunt mit kitzelige Drahtgeflechtszauune.
Passen op ob de eeigene Schritt - sonst macht der Zaun eene tiefe Schnitt!

Wieder onerwegs, de Olli in de Windschattje von de Locomotioon von de Express, die Fietsen gehen op de Reisegeswindigkeet von all rund op 30 km/h. Manchmal, wenn de Wind kommen right von de Froont, wir verlangzamen uns, wenn eene Oortschaft bremst, dann ooch, aber wenn de Fietser maken on eene gerade, snelle Strecken, de Belaag von die Fietspad ist suuperb, de Express kann maken snellste Speed von up to 32 km/h.

Freilich - manchmal die Fietser irren. Ooch eene hochtechniske Package mit GPSje ond Goegle kann nit verhinderingen, dat de Expressen kommt on eene verbootene Strate - so wie hier on eene Fietser-forbidden B-Strate. Dann heeßt es Oogen zu, Pedaaljes getreten bis Anschlag und durch! Glueck haben sie, keene Rush-Hour zu diese Zeiten un so de Spuuk hat een verzakeliges Glücksende an die Sluss. Keen Hupen von Automotiven und - des most wichtig - keen Policije hat wischen uns er.

Over de eene oder andere Mal bleive de ROE on the opene Feld stehen for eene kleine Pause. Denn de Fluessigkeitshaushalt brokt bis tu een Liiter per Stund, sonst trocknet de Fietsmotore aus und de ROE bleibt op oppene Strecke stehen. Und das will kejiner.

Welkom! - steht op de eene Schild an eene Moment, wo wir et gar nicht haben erwaartet. Suddenly sind wie in de Nederland. Freud, de Fietsers freuen sich, moeken een oder zweij Fotjes und weeter gehts op de Fietspad.

De Fietspads sind - un wie in Duitsland - rieesenbreit und biete eene Komfortatie die ist sondergleichen. Fast wie eene egene Stat nur for de Fietsers. Goede Belag, eene richtig goede Beskildering und das all moekt eene Faahrt op de Fietspad in de Nederland zu eene Vergnjügung op de besondere Aart.

De Nederlands sind flat. Flat wie eene Fluunder. Wie eene bezunderte Flachzange. Ganz bezonders in de Noord, aber ooch in de Rest. So, de ROE splatatet wie eene olympiske Sprinter over de Landsaft - Windschattje for de Olli, de ondere Speedmachine-Pilot macht de Zieh-Lokomotje.

For alle, die et noch ham net bemerken: Nederland is een Land mit Wassermenge - dat zehen de Oogen an de Vielzaahl von Kanaale all over the place. Zogar de Weerften findet man on de Kanaale. Große Fraachters laengs moken Staunen un opene Munde for so viel Stahl.

Ooch eens darf nit fehle: De Windmueljes. De Windmueljes moken Sinn hier, weil een starker Wind immer weht. Ob nun klassiske Windmueljes, die only for Traditionjalie verzonderingt werden ...

... oder modeerne elektrische Eenergijerzeugerings-Windmueljes, Nederland is full op them.

Ooch in de kleene Staedtjes finden de Touristen mehr Boote als Automotiven - in de Kanaale hat eeigentlich alle Familije eene kleine Familjenboet for de Ausfluege zu de Nachbargrachtjen.

An diese Grachten sind Pausen bezonders goed zu moeken. Der eene kann sich machen long, sloepen eene Runde und die Fietsmotoren haben Ruhe. Der andere kann goede Fotjens moeken, sich de Sonne op de Beene scheinen lassen und den Atmung beslowen, denn die hat moeken muessen viel Anstrenging over diese Etappje.

Á propos Beene: Eene Massage on de Overschjenkels un ooch op de Unterschjenkels tut eene goede Wirking verzoegen nach eene lange Etappje. Dat goede an die Sache is, dat eene Rasuur von de Beene moeken die Massage verwzangend und angenaahm.

De Leut in de Nederland sind full von Freunderlichkejt, Hijlfsbereeitschaftingen und Openheeit for de Fietsers. Hier findet ein jeder eene neue Freund - Liberaalheit und Openheit for alle Aarten von Freundschaft moekt de Nederlande to eene Traumziel for Leute die suchen neue Bekanntschaft:


Und op eene Mal kommt eene Silhouetten von eene Riesenkirke in de Oogen: Dat kann nur Groningen sein!

In Groningen kam een Riesenschock! Eene freundlichste Tankstellenmaid tellt us op de Kilometrjes die noch sind to Leeuwarden, de Etappjeziel: 70 km! Wir haetten only noch gedaenkt dat de Reststreck will sejin 30, viellheicht 40 km. Aber 70 mogt es halfunmoechlig to fiets de Rest on dis Daag.

Weil: De Speedmachine von de Lars haet keen Lights-Dynamoo on diese Tour, den haett er gelassen in Hamburg for Überprüfing of de Teil. Un overall hat de ROE on dies Etappje bereits over 210 Kiloemtrjes in de Fietsmotoren - die tun nämlig weh - und da geben es op nur eene moeglige Entscheiding: Hoech in de Stadt in eene goede Hotel!

Gezagt - Getun! Einige Minutjes spaeter liegen de Fietsmotoren enbloesst in de weiche Bett, de Fietsen versperring de Durchgaeng und eene lange, heiße Douche moegt Erzwickungen un Quickingen to moeken op after eene lange Tour.

De ROE is beglueckt over de Arriving hier in Groningen - auch wenn de versprüng-ur-liche Etappjetziel in Leeuwarden nicht erreicht worde.


In eene lekker Restauratije de Fietsers speisen wie Graaf Kooks lekker Smakel un lege dann ihre Koerpers in de bequemse Matten und sache welkom to eene schoene Traaum von fietsfreie Daag - denn morgen will be eene letzte Etappje nach Amsterdam. Und die hattet in her: De fantastiske Afsluitdijk!

Gefietst: 205,74 km in 8:22 Stundjes un 24,5 Schnittjes


Daag dreij: Op de Dijk & Fast Transit nach Amsterdam.

Opjestanden! Angezongen! Teetjes geputzen und ab in de Lobby von de Groninger Martini-Hotel an een lekker smakeliges Morning-Buffet. Coffee, Broetjens, Marmelaedens in Huell und Fuell on lekker Cerealjes mit friske Milk machen die muede Fiestmotoren wieder munter.

Weil de RO-Expessen hat nit de ganze Etappje von Bremen to Leeuwarden schaffen tut - weil de Goegle bei de Planung hat eene fals Entferning ausdrueck, de Plan smiedet dat we lade de Fietsen in een Zuug und traveln de 50 km to Leeuwarden ohne de eigen Fietsmotoren benuetzingen muss.

Nach eene bequemse Faahrt in de Regionaal-Expressen sind de Fietsen snell op de Strat. In Leeuwarden - noch 30 km von de Dijk entfernt - ergaenzje de Piloten Fluessignaehring und de eene oder aandere Snack und dann geht es los. De Dijk ruft!

Eerst noch nach Harlingen, doort dann een Kurvje nach de linke und rup opn Dijk - dann noch 130 Kilometrjes nach Amsterdam. Keen Problem for de ROE, aber de Fietsmotoren hurten schon.

Wie im Fietsenwonderland gewoeningt, sind die Fietspads nit nuur breit, sondern oblejiftje komfoortabel, smoothig und geben eene snelle Fahrt wenn de Pedaaljes sind getreten goed in eene snelle Kadenzje. Kilometrjesweit es geit nur geraadeaus, de Stimming in de ROE is goed denn de Dijk - de Punkt mit Hoehe von de whole Tour - is fast erreicht.

Ab und zoo kommt eene Stelle, wo die Nederlandse ihre Brueggen moken hoek so dat die Skiffe und Plattbodensegler to und from die Ijsselmeer koennen haben freie Faahrt in die Grachten. Dat is eene welkomen Pause for die Fietsmotoren und een beeindrueckinglichske Anblick for de Oogen.

Onderweeg an eene Tanke finde de Fietsers eene Plakatje mit eene schöne Flaeche zum Fotografiske Erfasse - lets for onderweg? Ich weißet nicht!

Und da bescheint endlich de Ziel von dere Etappje - de Afsluitdijk! Nur noch een paar Kilometre links abgebooge un dann können de Fietsers rechtig in de Pedaaljes treten. De Speedmachines truudeln in de Windboes, det komme noch von de Front, aber hinten, da hinten, da geht eene Curv nach links und de Boes werden schubsen de ROE mit eene tantastiske Gezwindigkeet over de Dijk.

Ond den, da isser, de Dijk! Et is een verwoehningliches Sommarwetter, wenn de Recumbent-Oranje-Express errejicht de Dijk. Welch een Gluek, welch een Stau von Hormonje werden free als de Ligfietsen bremsen for den Schild! Schafft - bedankt bei de Muskjels, de Sjehnen and de
Durchhaltwill der diese brutaalske Tour hat een Erfolgsgeschicht lasse.

Viele andere Fietser flitzen over de Dijk. Een bezonders Prominente is de olde Singering Elton John, den hem de Expressen in de Ligfiets overholt und een fotografitske Beleg gemacht:

So macht es sich snell over den 34 km longen Dijk. De Sonne scheeint, de Windboe blosterend von de back und tosammen erreichen de Liegfiets-Lokomotiven und deren gesleppter Anhaenger eene Dauerswindigkeit von around 30 km/h.

De Dijk is long. Groot und long. Und dauert more dan eene Clock for de Fietser to overfahren de Dijk von de eene Ende to das andere.

Pause mut der Express machen! Ofteren mal de Beene lang moeken, eene verzwenderingte Snack verspeiten ond eene kuehle Cola de brennend Spejiseroern hinunterspuelen.

Entlang de Autobaahn A7 geht een verzueekend Fietspad - keene Angst vor de Controle. De Fietsen sind zwaar snell, aber nit soo snell.

Is dat eene Diagnosis oder een Hinweisschilding over een Oort wo Humanitaeten wohnen? Keene Ahnung - aber die Zeit drängeltje denn de Lars-Pilotje weeiß, dat den Nachtzuug von Amsterdam-Centraal wird fahren 19:00 Clock. Es ist 16:00 Clock - nit so vieel Zeit mehr!

Ooch de atemnehmendingen Riesenzuchthus for de Hollandtomatens beeindruckens de Fietsers. Hier also kommen die nichtsmekkende Wassertomaten her - seems like in een Science Fiction-Movie eene Clone-Anlaging oder Schlimmeres. De Zuchthausings sind op de dreij Kilometrjes long und wide, wahnsinnigs groed und steril, fast wie eene Zeetreisemaskine aussehend. Snell weg von diese gruselijge Dingens, dünken de Fietsers und starten op.


Kurz voor de Ziel: Amsterdam. De Fietspad wird roomantisk mit eene Flanierung von hohe Pappeln, die Schatten spendje und for eene Kuehling op de Fietsbeene sorgen.

Da it es geschehen - mit eene gewaltige Plopp macht de Slauch von de Voorderrad von de Ligfiets schlapp und de Luuft entweicht. Een unplanmasslicher Stopp is et Folge. Kaum twentie Minuetjes spaeter sind de Fietsers wieder op de Straat - de Zeit draengt!

Leeider, leeider - de Lokomotivje von de ROE musste de Olli alleine lassen. Denn nun op de Uuhr stand eene verbleibindliche Zeeit von nur eene Clock. Um 19:00 faehrt de Deutsche Bahn zurück nach Hamburg und de Fietser erreicht Amsterdam Centraal - de Bahnhofen von den Stadt - um 18:20 Clock.

Wat een Gerenne! Wat een Stressje! Aber erreicht hat der ROE, was er geplaninglicht hatte - een Trip nach Amsterdam. Und her is et Einlauffotografjie:

Freilich - von de Amsterdam Innenstadt hat de Fietser nix vor de eegene Oogen bezonderingt. Aber das kanne er nachhole. De Fiets verstaut in de Waggon ging es op eenen Trip some 9 Clocks durch dunkelstoeres Duitsland, back nach Hamburg.

Der Olli, der bleebte bei seine Kaasmadel in Amsterdam. Bedankt for de Trip, sms-te de Speedmachine-Pilot als der Zuug abfährt. Toll, eenfach toll, de Eindrückje, de dreij Daag op de Fietser, een wahrhaftiger Korzurlaubing mit eene Urlaubseffekten von zweij Wochen.

Dat war die Strecken, de letzte Etappje von Leeuwarden nach Amsterdam over de Afsluitdijk:

Gefietst: 167,8 km in 6:16 Stundjes und 24,5 Schnittjes

Gefietst gesaamt: 509,5 km in 3 Daage (dabei 18,5 Stunden in de Sessel von de Ligfiets)


Eene Abenteeur-Cooperatije: Deutsche Bahn und Kopfschütteln

Zum Nachtzug könnte ich einen eigenen Post veröffentlichen - der hätte dann aber nichts mehr mit Liegerädern, Touren oder der Speedmachine zu tun. Ein Kommentar aber sei mir erlaubt: Ich habe selten eine so unglaublich umständliche Route erlebt (Amsterdam - Ruhrpott - Hannover - Hamburg = 9 Stunden Fahrtzeit) ich habe selten einen so alten Zug erlebt, der Kunden ernsthaft als Transportmittel angeboten wurde - und ich habe selten so viele tolle Menschen an einem (so engen, übelriechenden) Ort erlebt, wie hier. Definitiv ein Abenteuer. Aber eins, über das in einem anderen Blog geschrieben werden sollte.

Noch ein Wort ... Das war natürlich kein Holländisch - Sorry an alle, die eine Sprache, die sie sprechen und lieben, verunstaltet sehen. Nehmt dies bitte als meine aufrichtige Begeisterung für ein wundervolles Land mit so herzlichen, freundlichen Menschen, dass man sie am liebsten jedes Mal knuddeln möchte. Holland - Fahrrad-Paradies. Und für Liegeradfahrer, die den einen oder anderen starken Gegenwind nicht fürchten (dafür mit manch pushendem Rückenwind belohnt werden) sicher ein großartiges Revier. Und das beste - direkt vor der Haustür.

Großartig - das fietst so richtig ein! BEDANKT!


Liegerad-Highlights 2008: Die besten Touren mit der Speedmachine

Liegerad - Die Magie des Speed

Drei Farben, drei Zustände, drei mal Magie. So sehe ich das, wenn ich weg bin. Nicht mehr hier. Im Jetzt. Sondern draußen. In Zeit und Raum aufgegangen. Meine Speedmachine lässt mich wegdriften. Drei Farben ...

Orange: Der Start
Was ist das? Dieser Zauber einer Reise, die vor einem liegt? Kennt Ihr das? Momente wie in Zeitlupe, Schnappschüsse, Slowmos, wenn alles bereit ist, es endlich losgehen kann ...

Die Hose sitzt, eng und straff, so wie es sein soll. Das Trikot, noch duftet es nach frischer Wäsche, noch ist der Zipper geschlossen, prangen in weißesten Weiß Logos großer Marken auf buntem Stoff. Schlanke Schuhe - das blanke Metall der Cleats kratzt auf dem Boden - bei jedem Schritt, wie magnetisch angezogen drängen sie in die Horizontale. Laufen ist nicht ihr Ding, sie sind gemacht, um verbunden zu sein mit der Maschine, um die Kraft der Waden in Vortrieb zu verwandeln.


Helm und Handschuhe, sie komplettieren den Piloten. Eine Sonnenbrille schützt das Auge, schafft auch eine Barriere, so scheint es, nach außen, zur Welt.
So stehe ich da, zupfe an mir herum, lösche die Daten des letzten Trips aus dem Bike-Computer, prüfe, ob die Reifen prall sind, die Scheibenbremse anzieht.


Die Magie des letzten Momentes, der Körper noch ruhig, einzig das Herz, es galoppiert, weiß, was nun kommt. Auch die Lunge, so scheint mir, pumpt schon jetzt ein Mehr an Sauerstoff in meinen Blutkreislauf - ich werde es gebrauchen können. Gleich. Gleich, wenn es losgeht.

Ich schiebe das Liegerad vor die Tür. Schaue an mir herab, nicht ohne Stolz, auf meine Uniform, die Standarten der Geschwindigkeit, blinzle in die Sonne hoch über mir, schaue auf das Rad tief unter mir. So stehe ich da und grinse in Erwartung, wissend, dass er gleich wieder losgeht, der Tiefflug über den Asphalt, Hitze, die aus den Poren meiner Waden drängt, Kraft, die ich sehen kann, wenn die Muskelstränge der Schenkel steinhart werden, Tritt um Tritt, Schlag um Schlag, eine silbrig glänzelnde Kurbel - da, ganz vorn - die ich so schnell trete, dass es aussieht, als drehe sich wild ein Rotor.

Schweiß, der aus der Stirn quillt, heiße Luft, aus den Lungenflügeln gepresst, selbst die Mücken versuchen nicht an mir zu zerschellen - und sei es drum, es wäre ein schmerzfreier Tod für sie.

Denn ich fliege,
sanft gleite ich,
im Verkehr schwebe ich.
Neben mir Autos, treten aufs Gas.
Machen Lärm und stinken.
Ich surre.
Hinter mir, die Rohloff, ein roter Reaktor.
Er glänzt heller als ihre dreckigen Bleche je scheinen könnten.

Die Magie des Losrollens. Der letzte Augenblick bevor geschwitzt wird. Die Speedmachine steht vor mir, sie weiß, was jetzt kommt. Scheint eingefroren in schneller Bewegung, Geschwindigkeit vorausgenommen, eine Konstruktion, die schnell sein muss - das sieht man ihr an.

Ich zupfe noch einmal an meinem Trikot. Habe vergessen, meine Magnesium-Kapsel zum Morgenkaffee zu nehmen. Egal. Jetzt stehe ich unter dem Einfluss eines ganz anderen Stoffes. Liegerad-Adrenalin. Mehr brauche ich nicht.

Perfekte Sonne. Blauer Himmel. Der Rahmen glänzt in wildem Orange. Ich grinse. Schon ist er vorbei, der letzte Augenblick. Und der Flug beginnt.

Blau: Der Flug
So liege ich und fliege ich durch die Landschaft. Bäume, Büsche und Menschen huschen vorbei. Der Wind knallt in meinen Ohren, Tränen lösen sich aus feuchten Augenwinkeln, Sauerstoff in Massen bläht meine Lungenflügel. Abwesend, mein Ich, daheim gelassen, eingeschlossen in der leeren Wohnung - wer hier jetzt fährt, geht vollends auf in der Bewegung. Ist kein Arbeitnehmer, kein Steuerzahler, kein EC-Kartenunterschreiber.
Dies ist ein Speedmaschinist.

Muskeln kontrahieren im Takt. So wie die Schaltung klackt. Endlos zieht die Kette mich auf ihrer Bahn voran. Die digitalen Zahlen vor mir legen Rechenschaft ab wie schnell ich bin - Radwege, ich meide sie, Schlaglöcher, ich umschiffe sie, Ampeln, das Rot abgepasst - bei Grün fliege ich wie ein Blitz über sich kreuzende Asphaltstreifen, stehende Autofahrer begreifen es schwer, schauen mir nach, schon außer Sicht. Sie verpassen ihr eigenes Grün.

Ich merke, wie ich seit Stunden meine Bauchmuskulatur anspanne, lehne mich zurück, versuche, locker zu lassen. Ortseingangsschilder tauchen auf und an mir vorbei, wie gelbe Blüten, Infotafeln, kommunale Post-its, die mein Fortkommen markieren.

Grüne Wälder, es riecht nach Harz und meiner Kindheit. Weite Felder, Ähren biegen sich im Wind. Mimikry einer atlantischen Sturmdünung. Bö um Bö zerren sie an meinem Rad, mir aber können sie nichts anhaben. Unbeirrt zieht sich die Spur des Liegerads auf dieser Tour.

Duft nach einem Regenschauer, ich habe Zeit, analysiere ihn. Rieche frisches Gras, nasse Erde, zerfurcht und aufgelockert von Würmern, neben mir, da unten, zum Greifen nahe, da wohnen sie - auch sie bemerken mich nicht. Ich bin leise, unhörbar.

Flash Gordon der Straße. So fühle ich mich, wenn sich vor mir eine Steigung auftürmt. Vieleicht noch ein Rennradfahrer mit blanken Waden die Prozente hinaufstampft - Antrieb und Herausforderung, es ihm gleich zu tun. Nein, besser zu sein. Schneller. Konkurrenz, Jagdtrieb, ich kann nicht anders.

Wie Feuer brennt heiße Luft mir in den Bronchien. Wellen aus Hitze dampfen durch die Maschen meines Trikots, schweißnass die Polster der Handschuhe - wie Schwämme hängen sie rutschfest am Lenker. So ziehe ich ab. Hinauf auf den Scheitelpunkt. Ein kurzes Grinsen, ein Blick stillen Triumpes auf den Carbon-Renner, der hinter mir, unter mir, noch immer mit der Steigung hadert.

Es dämmert. Sechs Stunden gefahren. Die Klamotten sind nass, es riecht nach mir, wie wenn ich arbeite, der Staub, den der Wind an meiner feuchten Stirn hat haften lassen, meine Zehen schmerzen, die Sohlen rauchen, so fühlt es sich an. Einhundert Kilometer? Einhundertfünfzig Kilometer? Egal. Ich war weg. Stundenlang, Tour d´Absence. In einer anderen Welt. Kein TUI-Büro kann Euch Tickets hierher verkaufen.

Die Sonne blendet wieder. Sie steht tief. Und Rot. Doch Blau mein Flug. Wie Blitze von Energie. Denn Energie war es, die mich voran getrieben hat. Eigene Energie. Nichts Gefördertes, nichts Raffiniertes. Nichts, was man an einer Zapfsäule kaufen könnte - es waren Apfel und Schorle. Klares Wasser. Es war das Müsli am Morgen und es war mein Wille, der mich hat über die Berge streiten lassen, der mich hat die Beine in den Wind werfen lassen.

Ich bin geflogen. Nichts anderes würde mal von einem Piloten erwarten. Und nichts anderes bin ich, wenn ich in meinem Rad liege.

Violett: Das Ankommen
Da steht sie. Es war eine harte Schicht. Mal wieder. Sie parkt, leicht zur Seite geneigt. Von der Last der Packtaschen und des Fahrers befreit. Die Pedale perfekt gedreht, kurz abgeputzt, was an Staub und Pfützenwasser hängen geblieben ist. Heute. Und sonst.

Der Moment des Ankommens. Des Erreichens. Wie Odysseus, wenn er anlandet, mit seinen Getreuen von Bord springt, ins flache Wasser am unbekannten Gestade. So erreiche auch ich mein Ziel. Mal wieder. Angekommen.

Wie viel Glück in diesem Wort steckt. Wie viel Erfüllung - was habe ich heute geleistet? Wie viele Glühbirnen könnten heute Nacht leuchten mit der Energie, die ich, ich allein, meine beiden Beine, diese kleinen, unscheinbaren Fortsätze, heute geleistet haben?
Um wie viel CO2 ist mein Gewissen heute leichter?

Ich bin glücklich. Heißes Blut schießt durch die Adern. Hat mein Herz es noch nicht bemerkt? Die Fahrt ist zu Ende - der Ritt geglückt. Noch immer drückt es den roten Saft in alle Ecken des Körpers. Pumpt Blut in die Beine, lässt die Waden in Erwartung zucken. Frisches Rosa schimmert an schweißnassen Muskeln.

Dampf steigt an mir auf, habe ich das Gefühl, als ich mich im Bad der klebrigen Stoffe entledige, den Hahn aufdrehe und mich unter den heißen, belebenden Strahl der Dusche stelle. Zunächst perlt es ab, das Wasser, dann wärmt es mich, schmeichelt harten Muskeln, lässt sie entspannen, weitet Gefäße und meine Stimmung.

Geschafft! Angekommen! Nichts klingt süßer, nichts belebender, als dieses Wort. Eine Etappe zu Ende. Ich stelle mir die Karte vor. Verbinde in Gedanken Start und Ende. Revue passieren sie - die ebenen, geraden Strecken, die harten Anstiege und die rasanten Abfahrten. Der Milan, der mich kreischend einige hundert Meter begleitet hat, das winkende Kind an der Hand seines Vaters, das mir mit dem Zeigefinger folgte. Ich male einen dicken Strich von A nach B.

Und fühle mich violett. Geschafft. Glücklich. Ich bin angekommen - wahrlich, nichts klingt besser, als dies.

Obschon: Ich verlasse in trocknendes Frottee gehüllt das Badezimmer, werfe einen Blick auf mein Rad. Obschon, so sage ich mir wieder, "Morgen geht es wieder los!" - das klingt eigentlich noch viel besser.

Und so freue ich mich. Auf diesen mitreißenden, tollen Dreiklang aus Speed, Muskeln und Natur. Auf noch mehr Orange-Blau-Violett.



Liegerad-Highlights 2008: Die besten Touren mit der Speedmachine

Never - man - believe in the Weather-Man!

Hätte ich mal, ja hätte ich mal auf meine innere Stimme und nicht auf die Meteorologen gehört. Die nämlich sagten für heute Regen und Kälte voraus.
Und so sieht das dann aus, wenn in Hamburg die böööösen Regenwolken ankommen:

Tja. Sonne satt, ein paar harmlose Wölkchen am Himmel und sonst sattes Blau. Und ich, ich glaube es immer noch nicht. Sage mir, die können ja so fundamental nun auch nicht daneben liegen, da kommt sicher noch was! Und traue dem Frieden nicht - entschließe mich daher, nur eine kleine Runde zu fahren. Die Hausrunde. Die kleine Trainings-Session, 60 km.

Hätte ich, ja hätte ich mal den Arsch in der Radlerhose gehabt, hätte meine Taschen gepackt und wäre zu einer kleinen Wochenend-Tour aufgebrochen. Nordsee, Ostsee, Freunde besuchen, vielleicht den Bruder: Alles stand mir offen und ich hätte heute eine - windige zwar, aber durchaus - tolle Tour haben können.

Naja. So genieße ich halt einen warmen, sonnigen Tag an der Elbe, liege in meiner Speedmachine und schaue den Schiffen auf dem Fluss zu, wie sie ein- und auslaufen und freue mich des schönen Tages.


Ab Wedel dreht sich meine Fahrtrichtung - ein starker Wind bläst von hinten und ich kann mein Liegerad zeitweise auf über 40 km/h beschleunigen, erreiche spitzenmäßig 55 auf ebener Strecke. Mit einem 19-Kilo-Tourensportler wie der HP Velotechnik Speedmachine nicht schlecht, wie ich finde.


So fliege ich auf ruhigen Nebenstraßen-Radwegen durch Myriarden duftender Schafgarben-Blüten, fauche durch Pinneberg, dass es nur so splattatert und bin pünktlich wieder zu Hause, um es mir bei einem eisen- und vitaminhaltigen Salat vor dem Flatscreen bequem zu machen und den Carbon-Profis beim Finish der 8ten Etappe des Giro d´Italia zuzuschauen. Wenigstens die haben dem Weather-Man nicht geglaubt und machen heute, was ich auch gern getan hätte: Kilometerfressen!

Versöhnliches Ende eines Tages, der so viel hätte mehr werden können, ein bisschen traurig bin ich schon. Das müsste ich aber eigentlich nicht sein, denn heute, so rechne ich mir aus, durchbreche ich die 10.000-Kilometermarke auf meinem Liegerad - kurz vor Hamburg ist es soweit. Und siehe da, der Liegeradgott muss es gewusst haben, biegt doch genau vor mir just im jubelwürdigen Moment mit heftig freundlichem Gewinke ein Liegeradler auf einem Langlieger ab, grüßt und grinst, ich grüße und grinse zurück, blinzle in die Sonne, atme tief die schafgarbegeschwängerte Nordenluft ein.

Und dann freue ich mich doch noch - nun bin ich also auch Mitglied im Club der Zehntausend.


Gefahren: 57,5 km in 1:57 h und 29,3 km/h Schnitt

Liegerad-Highlights 2008: Die besten Touren mit der Speedmachine

Großkrampftag

Wow, das tat weh! Krämpfe in der Wade, Krämpfe im Oberschenkel, ein unangenehmes Ziehen im Fuß - und das gleich mehrmals. Sauschmerzhaft und einfach unnötig, so mitten in der Heide, weitab - und ungewohnt, dabei esse ich doch immer brav meine Magnesium-Kapseln.

Dreimal schlägt er heute zu, Captain Krampf. Ich bin gerade auf meiner Feierabendrunde, da erwischt es meine Wade zum ersten Mal. Komisch, dabei kann ich mich nicht entsinnen, während der letzten 8.000 km überhaupt wieder einen Krampf erlitten zu haben. Eigentlich nur bei meiner allerersten Fahrt in der HP Speedmachine - und dann ein paar mal letzten Sommer ... ? Und während ich so fahre und darüber nachdenke, durchzuckt es mich schon wieder schmerzhaft im Oberschenkel - dann heißt es Gesicht verzerren, rechts einordnen, Bein strecken, ausrollen lassen. Mehr kann ich nicht tun.

Dann langsam wieder anfahren, tranquillo, gemächlich. Schön ohne Druck, gleichmäßig kurbeln, nicht allzu viel Ambition in die Kette bringen. Ah, geht doch! Und kaum freue ich mich, huscht ein Grinsen über mein Gesicht, schalte freudig hoch um reinzutreten - ZACK! - schon brennt es wieder in der Wade. "Scheiße!"- rufe ich aus und beschließe, dann eben doch mal lieber langsam nach Hause zu kriechen.

Dort angekommen plündere ich meine Liegeradler-Apotheke. Gegen Krämpfe, da gibts doch was! Magnesium im Apfelsaft - und eine Eigenmassage mit Franzbranntwein.

Dann geht sie meist los, die Sauerei. Kennt Ihr das auch? Die Hände tropfen, die Hälfte vom fichtig duftenden Öl landet auf den Badezimmerfliesen (oder besser noch: im Sofa) und dann müsst Ihr mit den öligen Händen wieder die Flasche anfassen, nachschütten, aber die dadurch noch mehr eingesaute entgleitet Euch den Händen, am Ende hockt Ihr in einer Pfütze aus Franzbranntwein, die Wohnung riecht wie die geriatrische Klinik, in der Ihr Euren Zivildienst abgeleistet habt - und Eure Schenkel sind noch immer trocken.
Nein, Speedmaschinisten wie unsereiner hat es bei der Eigenmassage beanspruchter Glieder gewiss nicht einfach!

Ich probiere da etwas Neues: Franzbranntwein als Gel.

Ich habe mir gleich zwei gekauft. Markenware (man gönnt sich ja sonst nichts) und - na klaro - von Klosterfrau (wir wollen in der Krise ja kein billiges No-Name-Gel aus Fernost kaufen).

So bringe ich das Klosterfrau Mobilind Aktiv Gel "Latschenkiefer" auf das rechte und Klosterfrau Venengold Bein-Gel auf das linke Bein. Die schmuddelige Flasche mit dem duftenden Öl bleibt im Regal.

Zuächst das Sport-Gel. Es sieht einfach lecker aus - so, wie ich das mag. Das lindgrüne Gel kommt sexy aus der Tube gedrückt, funkelt und glänzt wie eine Wurst aus zartem Smaragd auf meiner Haut. Dort, wo es sie berührt, setzt sofort der kühlende Effekt des Latschenkiefers und des Alkohols im Franzbranntwein ein. Ein intensiver Duft, als habe man tausend brandenburger Kiefernwälder in dieser Tube konzentriert, verstömt sofort und schmeichelt meiner Nase.

Das Gel lässt sich gut verteilen - und, welch´ Freude - nichts tropft, nichts saut das Sofa ein, alles bleibt da, wo es hin soll. Und das Beste an der ganzen Sache: Ich kann das Gel (wenn ich wollte) zentimeterdick auf meine Waden geradezu aufspachteln - manchmal muss es eben mehr sein.

So reibe ich sie ein. Massieren, das merke ich schnell, geht nicht so gut. Dafür ist Öl einfach der bessere Schmierfilm. Aber ich bin ehrlich gesagt auch zu faul - wenn, dann sollte so etwas sowieso eine fingerfertig talentierte Blondine übernehmen. Ist meine Meinung.

Nun, da mein rechtes Bein versorgt ist, widme ich mich dem linken. "Mit Rosskastanie" steht auf der Tube. Klingt ein wenig nach Krampfadergeschwader und Sudoku-Fraktion - but I´ll give it a try.

Klar und durchsichtig ist das Gel, nicht so sexy, nicht so grün. Wenn ich es anschaue, vergrößert der Lupeneffekt meine Poren im Knie. Es fässt sich gut an, nicht ganz so fest wie das Sport-Gel, nicht ganz so intensiv - weniger Franzbranntwein?

Da kommt ein Luftzug auf meine Beine. Und ich merke es: Während das Rechte fast augenblicklich zu einer Säule massivem Eis zu erstarren scheint - der Kühleffekt des Franzbranntweins - kitzelt es mich im Linken nur zart, die Rosskastanie, die ich großzügig vor allem auf dem gebeutelten Oberschenkel aufgetragen habe, knistert kurz, aber zieht schnell in die Epidermis ein. Weg von der Oberfläche. Da hin, wo es weh tut. Ah, ein Genuss!

So sitze ich da - die Beine klebrig, das linke noch dazu in Kaltestarre - und warte.

Übrig bleibt nach 15 Minuten ein gutes Gefühl, etwas für meine geschundenen Muskeln getan zu haben. Sowohl der Latschenkiefer als auch die Kastanien haben ganze Arbeit geleistet, habe ich so den Eindruck.

Gut tun beide Gele. Das kann ich schon einmal sagen - Das Sport-Gel ist tatsächlich um Einiges stärker, aber das mag nur der subjektive Eindruck sein, denn das geniale Grün und der intensive Franzbranntwein-Geruch sorgen für einen brutalen Kühlungseffekt und damit bleibende Erinnerungen.
Aber die Rosskastanie, diese feine Rosskastanie, so habe ich den Eindruck, hat auch ganze Arbeit geleistet. Wer hätte das gedacht, von so einem kleinen, braunen Bällchen.

Tja, schauen wir mal, wann ich die Tuben das nächste mal rausholen muss - ich hoffe, nicht allzu früh. Denn das Fahren eines Liegerades, das steht man fest, macht immernoch am meisten Spaß, wenn der Ko-Pilot Mr. Speed und nicht Captain Krampf heißt.


Gefahren: 48 km in 1:43 Stunden und 28 km/h Schnitt (dann doch)

Liegerad-Highlights 2008: Die besten Touren mit der Speedmachine

Auf der Jagd nach dem heiligen Graal-Müritz.

Diese demütige Erzählung, ein Bericht dessen, was sich dato zugetragen, ist der des ehrenwerten Road-Ritters vom Reisenberge. Und alles, was der geneigte Leser nun zu erfahren gedenkt - so schwöre ich bei Eide - sei nichts als die Wahrheit ...

So trug es sich zu, im Jahre des Herrn Zweitausendundneun. Ein harter, kalter Winter ward gerade über die Lande gezogen und hatte selbst die härtesten der Ritter der Straße und ihre edlen Rösser in die beheizten Stuben und an die warmen Herde ihrer Weiber gefesselt. Es ward eine Zeit von Untätigkeit und Völlerei - fett und behaglich wurde den Männern, fast vergessen schon, wem sie Lehn schuldeten und was ihre Bestimmung waret.

Und doch, im Innern brannten sie darauf, des Königs Ruf zu folgen - auf, zum Ruhme der liegenden Zunft! Tragt hinaus die Botschaft eines halswirbelsäulenbeschwerdefreien Sturmritts über selbst gefürchtetsten Asphalt! Bekehret die Ungläubigen auf ihren überzüchteten Carbon-Tieren - und falls sie nicht zu bekehren sind, gehet hin und zocket sie ab, wo Ihr nur könnt!

Des Königs Ruf schallte durch das Reich - landauf, landab. Und sobald sich die Schneewolken und das Flockengestöber verzogen hatten, machten sie sich sogleich daran, ihrem Herren und Gebieter zu folgen - die Botschaft ins Land zu tragen.

Und da tat er sich auf, der Himmel, überließ der holden Sonne die freien Lande, auf dass sie sie bescheinen und erwärmen würde, dem Frösteln des Winters ein Ende bereiten und die Edelmänner es könnten, sodann nach den weihnachtlichen Festtagsbanketten ihre Bauchspecke abzutrainieren.

Am Tage der Arbeit - es war der erste Tag im neuen Mai - machten sich an zwei verschiedenen Orten des Reiches drei dieser tapferen Ritter der Landstraßen, Kämpfer in der Horizontalen und träger enger Lendenschürze in gar bunten Lycra-Farben auf den Weg, einen langen, beschwerlichen Pfad durchs Land der Mecklenburger und der Vorpommern auf sich zu nehmen.

Drei edle Recken mit keckem Tritt und forschem Blick - so sie stürmten los, die einen aus dem fernen Berlin, jener Hochburg im Herzen des Landes, bekannt als kochender Tigel. Es waren zwei Ritter gesetzteren Alters, doch gewahr ihrer Kräfte, reich an Erfahrung und Klugheit, die das, was ihre Körper vielleicht nicht mehr im Stande wären zu leisten, wett machte.

Der Eine gab einer Speedmachine die Sporen, einem Rassetier aus dem Gestüt der hessischen HP Velotechniker - der Andere steuerte ein holländisches Ross, einen edlen Heißblüter aus dem Hause Challenge, welcher auf den Namen Ventus höret.

Und ich, der Erzähler dieser epischen Geschichte, ebenfalls auf dem aluminierten Rahmen einer gar schnellen Speedmachine - machte ich mich des Morgens zur neunten christlichen Stunde auf den Weg. Von meiner Heimstatt in Hamburg, brach ich auf, bei Ebbe, der Schlick glänzte im Morgenlicht, als ich durch die sich langsam verziehenden Nebelschwaden in Richtung Osten aufbrach - in ein Land, welches ich lang nicht mehr betreten, welches von ursprünglicher Schönheit und natürlichem Glanze nur so strotzte.

Es wart keine Wolke am Himmel, doch trügerisch das Wetter, welches ich sogleich bemerkte, denn ein steter Druck auf mutiger Brust - von hartem Winde herkommend - hinderte einen schnellen Ritt ab dem Momente, als ich die schützenden Stadtmauern verließ und in die offene Heide ritt.

Mühsam ächzte das Ross die Wege hinauf und hinab, die Generationen vor mir schon die alten Germanen auf ihren Beutezügen genutzt hatten - und obwohl diese dunklen Zeiten längst schon vergangen, trug es sich zu, dass ab und zu gar finstere Gesellen in stinkenden Blechkarossen meine edle Aufmerksamkeit auf sich zogen, durch rüpelhaftes Benehmen, das einem Manne wie mir nicht gut zu Gesichte gestanden hätte - dann und wann musste ich sie zur Ordnung rufen. Ich tat es, wie man mir gelernt hatte, durch Anwenden von Hand- und Fingerzeichen, die meines Wissens nach im gesamten Abendlande zu verstehen waren (auch von Knechten und Landstreichern, die nicht des Lesens mächtig wären), so tadelte ich sie denn.

Neben mir tat sich meilenweit ein Abgrund auf - eine tiefe Schlucht, in der es rumorte und bebte. Es war mir, als schoss dort unweit meines Weges ein reißender Strom mit unvorstellbarer Geschwindigkeit durch ein viel zu enges Bett - ein Grollen und Donnern, ein Toben und Heulen. Oder hausten dort gar finstere Gestalten? Trieben ihre Späße mit Wandersmännern und Edelleuten wie mir? Doch ich erkannte, dass es hier kein Durchkommen gab - der Abgrund war zwar nicht breit, das andere Ufer gar zum Greife nah, aber an eine Überquerung war nicht zu denken - mutige Brückenbauer hatten dann und wann in kühnem Bogen diese Schlucht überspannt, jene Schlucht, die die Kartographen meiner Zeit nur ehrfürchtig A 1 nannten. Zu Fuß oder gar auf meinem Rosse war hier jedoch kein Durchkommen.

Doch ich ließ mich auf meiner Ilias nicht beirren - die Sonne stand hoch und brut mir die Schenkel, selbst die tiefen Wälder des Nordens, um die ich nicht herum kam, ab und zu mein Ross zu lenken, vermochten es kaum, ein wenig Linderung ob des Schweißflusses zu verschaffen und mich zu kühlen. Schnell schon stand das Salz in große Wasserperlen gelöst mir auf der Stirne. Eine gefährliche Röte bildete sich, doch der Apothekulus im heimatlichen Hamburg hatte mir vorsorglich ein Gesalbe bereitet, mit dem ich wohlriechend meine Haut zu schützen vermochte. Er hatte mich gewarnt, doch ich wollte nicht glauben - nun eines Besseren belehrt, kann ich alle, die nach mir kommen und sich auf diese Reise machen wollen, nur warnen: Schützet euch mit einer salbigen Milch vor den Strahlen der Sonne, die in diesen fernen Breiten gar gefährlich scheinet!

So kämpfte ich mich - meine Maschine und mich in den harten Wind stemmend - bis in die Hansestadt Lübeck, meiner ersten Station nach einem zweistündigen Ritt durch die Einsamkeit des Nordens - überraschend, gar versteckt hinter einem Berge liegend, taten sich hinterm Walde die Zinnen des Stadttores auf, grüßte die freundliche Flagge eines wohl gesonnenen Fürsten. Doch, sogleich ich das Tor durchschritt, und so gern ich geblieben wäre, mich den Verlockungen dieser Burg herzugeben (man sagt, es käme das beste Marzipan aus Lübeck), so hatte ich jedoch keine Zeit, die Schönheiten eines Blickes zu würdigen, denn die Kameraden in der Ferne würden nicht warten können.

Und so ritt ich durch ihre holperigen Gassen und ließ ihre sicheren Mauern sogleich hinter mir liegen. Weiter ging es, weiter gen Norden, tiefer hinein ins unbekannte Land - durch eine endlose Weite, leer und doch so voll. Voll von Feldern die in ihrem prächtigsten Gelb blühten und den Duft reinen Rapsöls versprühten.

Eines Öls, in dessen siedender Hitze ich mir vorstellend einen frischen Fisch braten dünkte, den ich heute Abend nach vollbrachtem Ritt würde königlich verspeisen dürfen. Doch bis dahin war es noch ein langer Weg - mehr als zweihunderttausend Meter würde mich meine Tagesreise heute noch tragen, bis tief hinein ins Land, an eine ferne, fremde Küste, unbekannt und mystisch.

Aromatische Wälder passierte ich dann und wann, und konnte nicht anders, als auch meinem Rosse eine Pause zu verschaffen. So ließen wir uns nieder in hohen Gräsern am Wegesrande, saßen auf weichem Moos und aßen das wenige Mitgebrachte. Durch die erbarmungslose Sonne bereits erhitzes Wasser floss lindernd über die heiße Kehle, manch wohlgemeinter Guss aus dem Trinkgefäß über die Knie verschaffte kurzweilige Genüsse, waren es doch diese Gelenke, die mir seit einiger Zeit schmerzten.

Da griff mich ein mehrköpfiger Drache an, als ich gerade meine Notdurft verrichtete - schneidend bohrten sich scharfe Kanten in meine Waden, die ich entblößet hatte. Hinterhältig, wie man es von solch´ Ausgeburten der Hölle nicht anders erwarten würde, kreischte und drohte das Getier. Doch sogleich das Schwert bei der Hand, die Hellebarde im Anschlag - so entledigte ich mich sogleich des hinterrücksen Angreifers. Die Köpfe abgetrennt - ihr Blut sammelte sich zu einer Lache - lagen Sie da und sollen nun verrotten in alle Ewigkeit.
Meine erste Feuerprüfung hatte ich bestanden.

Doch frisch auf! Aufgesessen in das liegende Rad, hineingehangen das lederne Beinkleid in die stabilen Steigbügel - und so gab ich ihm die Sporen. Und wunderte mich immer wieder wie agil und freudig gehorchend mein Gefährt sogleich in die Spur kam und beschleunigte.

Die Sonne, ich sah sie schon herabsteigen von ihrer Himmelsreise, da zirpte mir ein kleiner gefiederter Bote, eine SMS, die Kunde vom Fortkommen meiner Mitstreiter zu: Einer der Edelmänner habe sich beim Kampf mit den Elementen gar furchtbar verletzet und könne nicht mehr aus eigener Kraft weiter. Die Botschaft besagte auch, dass ich nun nur noch einen Verbündeten hätte - der andere zu Stärkung seiner Kräfte habe sich aus dem Paarritt der Beiden zurück gezogen. Und so wähnte ich die Schwierigkeiten und war gar erschrocken ob der Härte, die meine Freunde in der Ferne traf - war mir bisher doch nichts wirklich Schlimmes zugestoßen.

Doch das sollte sich ändern.

So passierte ich einen dieser finsteren Wälder - nur spärlich vermochte das Licht der Sonne zwischen den Ästen und Zweigen dichter alter Eichen, die bullig sich mir in den Weg stellten und hoher, ächzender Kiefern, hindurchzudringen. Schatten und Schattenspiele funkelten auf meiner Rüstung, brachten den von gülden schimmernden Nadeln bedeckten Boden zum Funkeln, als sich links und rechts von mir ein wildes Moor auftat.

Dampf quoll aus dem Morast, es roch durchdringend nach Erde, hier, so schien es, atmete ein Wesen, das größer und älter war, als ich es jemals sein würde. In Demut und wachsam steuerte ich mein Ross behenden Tritts durch die angsteinflößende Szenerie, immer gewahr, dass ein schlammbedecktes Scheusal jeden Momente neben mir seiner feuchten Gruft entsteigen und mich angreifen könnte.

Doch war es mein schneller Tritt oder das energische Surren meines Liegerades? Kein Angreifer wagte es, sich auch nur zu zeigen - so kam ich glücklich aus diesem finsteren Walde, betrat wieder festen Boden und staunte ob des weiten, weiten Blickes, den ich nun über die Lande haben und genießen konnte. Kurz ergötzte ich mich an diesem feinen Bilde - ließ die Augen schweifen - doch dachte ich auch sogleich an die Kameraden, die sich weit im Süden durch Gefahren kämpften, um sich mit mir an den Gestaden des Landes, an der Küste hoch im Norden, zu treffen.

Es begann mein Magen sich zu melden. Auch gingen die Vorräte an kostbarem Nass zuneige und so beschloss ich, mir ein Gasthaus zu suchen, das sich mir unterwegs hoffentlich baldigst anbieten würde. Immerhin brannte die Sonne hart und ich hatte mit über einhunderttausend Metern schon die Hälfte des beschwerlichen Weges hinter mich gebracht.
Es schlug die Stunde zwölf, als ein moosbewachsenes Schilde Hinweis gab, dass sich einige Meilen entfernt eine feste Siedlung mit allerlei Landsknechten und Bauern befinden würde - ein Ort, so versprach ich mir, an dem es ein einladendes Wirtshaus würde geben müssen, in welchem ich zu Speisen sodann gedachte.

Der Weg wurde plötzlich weniger wellig, dazu schnurgerade - an seinem Ende, da, gerade über dem Horizonte, erkannte ich das Kreuz unseres Herrn Jesus Christus - ein Kirche die Heimstatt guter Menschen voraus nahm. Hier sollte ich auf freundlich Gesinnte treffen - sie verrieten mir auch den Namen ihrer feinen Siedlung: Grevesmühlen. Die Fahrt ging schneller, ich gebe zu, dass Gottes Hand in Form eines gestrengen Rückenwindes mir hold war und mich zusätzlich anschob.

Ich kam vortrefflich über die Meilen und ließ mich nur wenig später in ein bequemes Gestühl eines einladenden Gasthauses am Markte sinken, bestellte einen Teller Heißes und labte mich, als die Magd ihn mir brachte, gar königlich an einem Ragout vom Wild aus umliegenden Wäldern, trank einen Humpen kalten Saftes der Apfelfrucht und genoss nach diesem festlichen Schmause einen heißen, exotischen Mocca. Auch mein getreues Ross ergötzte sich - ihm dankte ich ob des schnellen und bequemen Fortkommens und gönnte ihm diese Pause.

So gestärkt, die Waden gelockert und ein wenig frische Salbung auf die erröteten Stellen aufgebracht, jene Stellen, die der Sonne ausgesetzt waren, machte ich mich an die Bewältigung der zweiten Hälfte meiner Reise. Ein Ort namens Wismar lag vor mir, ein Ort, an den ich mich noch erinnere. Hier kam ich auf einem meiner früheren Züge ins ostische Land schon einmal vorbei und nächtigte in einem Lager, das die Schweden hier feil boten - heute jedoch würde ich durch diesen Ort hindurchreiten, denn die Zeit drückte und ich wollte auf keinen Fall, dass mein Mitsreiter - durch das Zurücklassen seines treuen Begleiters nunmehr allein unterwegs in umkäpftem Felde - allzu lange auf meinen Entsatz würde warten müssen.

So ließ ich die in strahlendem Sonnenscheine liegende Festung Wismar wie Lübeck schon davor links liegen und lenkte mein Gefährt in die Landschaft. Nunmehr kam ich immer tiefer in den Osten des - mir jetzt - unbekannten mecklenburger Landes. Unerwartet hoch türmten sich die Berge vor und neben mir auf, wie wogende Wellen eines unruhigen Ozeans, gefroren in der Bewegung, ein atlantischer Sturm zum Stillstand verzaubert - verzaubert, so kam mir das ganze Land vor, stand doch die Blüte des ölspendenden Rapsgewuchses in herrlichstem Gelb und bedeckte das Land bis kurz unter den Himmel wie Berge von goldenen Talern.
Und dort, wo die Felder jenen Himmel küssten, schmerzten meine Augen, so intensiv brannte sich dieser Effekt in meinen Pupillen ein.

Mein Berater, der treue Google, ein gar lustiger Gnom, den ich in meinem Hause daheim als Knecht in einer kleinen Kiste halte und dann und wann um Rat frage, hatte mir von dem, was da jetzt kommen würde, berichtet: Ungeheuer von gar riesigen Ausmaßen!

Ich fuhr ein ins Land der Windrotoren - so nannten wir jene Geschöpfe.

Und da sah ich sie von Weitem schon, ihre grässlichen Tentakel schwenkend versuchten sie, mich einzuschüchtern. Doch ihr aggressives Gehabe konnte mich nicht beeindrucken - unbeirrt hielt ich meinen Kurs. Und ich gebe zu, dann und wann wählte ich einen Pfad, der mich in sicherem Abstand an den riesenhaften Gestalten vorbeiführen würde.

Eines Momentes jedoch - kaum der Gefahr gewahr - tauchte einer der Riesen neben mir auf. Hoch türmte sich sein Körper, laut und mächtig das Gebrüll, ein rhythmisches Fauchen, ein Krächzen, ein Drehen - ein schreckliches Geräusch, welches ich vorher noch nie vernommen, es nur aus Erzählungen und den Berichten Anderer kannte. Nun war er neben mir, drohte mir grollend.

Messerscharfe, riesige Klauen hackten nach mir - es fauchte und schrie, wildes Gebrüll. Ich zog meine Waffen, entschied aber, dass ich keine Chance gegen ein Wesen dieser Art haben würde, und würde mein goldenes Herz auch noch so tapfer sein - zu viele meiner Art hatten schon versagt, als sie sich diesen Ungeheuern der Tiefebene entgegen gestellt hatten: Bürgerinitiativen, Kommunen und der B.U.N.D. hatten es nicht vermocht, die Ausbreitung dieser Monstrositäten einzudämmen. Wie konnte ich Einzelner es da wagen, daran zu denken, es besser zu können?
Angesichts der drohenden Gefahr - und immer an meinen Waffenbruder denkend - entschied ich mich, mich nicht diesem Kampfe zu stellen. Dies war ein Kampf, den andere zu führen hatten - und sei er auch noch so aussichts- und sinnlos.

Doch wie nur an dem Riesen vorbeikommen? Da sah ich meine Chance: Viel zu unbeholfen, viel zu langsam war diese Monstrosität. Groß und mächtig zwar, aber in seinen Bewegungen wenig geschmeidig und geradezu tranig. Würde ich es schaffen, einer wieselflinken Feldmause, die vom Bussard verfolgt wird gleich, dem Riesen zu entwischen? Mehr noch, ihn listig auszutricksen und meinen Weg fortsetzen können, ohne das Tier in seinem Zorne noch weiter zu reizen?

Da! Genau zwischen den Tentakeln, die wie riesenhafte Messerschneiden gleich vor mir kreisten, mich drohten zu zerschneiden, dort würde ich hindurchzustoßen versuchen.

Ich wartete meinen Augenblick ab, in Todesgefahr, so wagte ich kurz, an meine lieben Daheimgebliebenen zu denken, gönnte ihnen einen Wimpernschlag, doch dann, gefasst und konzentriert, gab ich meinem Gefährt die Sporen und ritt los - in einem mächtigen Antritt schoss ich einen Hügel entlang, einen, den ich mir ausgesucht hatte, weil er gar vortrefflich schien bei der Ausübung meines Planes.

Den Wind in meinen Haaren, die Lunge zum Bersten gefüllt, so schoss ich hinab, ließ das grässliche Monster neben mir, tauchte unter seinen Klingen hindurch die mit furchtbarem Gebrüll die Luft neben mir zerschnitten - und gelobt sei der Herr, sie zerschnitten nicht mich!
Und ehe es dem Riesen gewahr wurde, war ich hinter im, die Angst im Nacken und immer noch das Dröhnen seiner Tentakel im Ohr drehte ich mich nicht um - sondern kniff die Augen zusammen und jagte meine Maschine den nächsten Berg hinauf. Heiß prustend, schwer atmend so ächzte auch die Speedmachine unter mir, aber ich sah ihn, den Bergkamm, hinter dessen Rücken ich außer Sichtweite der Monstrosität - und damit in Sicherheit - wäre.

Doch - oh Graus! - was sehe ich, als ich glücklich lächelnd mit letzter Kraft über den Kamm komme? Weitere Monstren! Bis zum Horizont stehen sie, brüllen und gestikulieren, drohen mit ihren Riesenwaffen und warnen, markieren ihr Gebiet. Wo man auch hinsieht, überall diese Wächter der Ebenen! Wie eine Armee stehen sie in der Landschaft, mit wehenden Waffen, drohend, mächtig - eine Horde von Zyklopen, eine mächtige Streitmacht, fürwahr!

Doch ich kann nicht mehr zurück, frisch an, tapferer Ritter - so tue ich das einzig Mögliche, nutze den Schwung, den ich noch habe, fasse mir ein Herz und beschleunige, wo ich eben noch plante, Rast zu machen.

Was vorhin schon glückte, das wollte ich abermals auf die Probe stellen - mich durch die brüllenden Riesen schlängeln. Geschwindigkeit, das wusste ich nun, war der Schlüssel. Nicht Kampf, sondern in der List lag hier der Sieg - so tat ich es dem großen Odysseus gleich, in dessen Fußstapfen ich mich nun wähnte.

Und so streiten sich in mir Körper und Wille - der Eine will aufgeben, schreit hinaus, dass er nicht mehr kann, keine Kraft mehr hat, der Andere drängt, drängt voran, weiß, dass es kein Entrinnen gibt und weiß auch, dass die rettende Festung Rostock nicht mehr weit sein kann.
Schreiend - stumm zwar, aber nicht minder verzweifelt - kämpfe ich mich durch die Kohorten der Armee der Riesen hindurch.

Was eben schon klappte, sollte sich auch diesmal als richtig erweisen - keines der Monstren vermag es, mich zu treffen, und strengten sie sich auch noch so sehr an. Sie brüllen und toben, drehen sich, schlagen und treten nach mir, wetzen ihre Messer - doch sie treffen mich nicht, und brüllen sie auch noch so laut.
Mit wehenden Wimpeln, triumphierend und glücklich - doch abgekämpft und leer - obsiege ich, lasse die Masse der wilden Riesen hinter mir und sehe mich wenig später schon unversehens vor den Toren meiner dritten und letzten Station vor dem Ziele meiner Reise gegenüber - es erscheint Rostock, die alte Hansestadt, auf einem Hügel vor mir erkenne ich mir vertraute Zinnen.

Die Sonne steht bereits tief, doch geben die Steine und der Boden die Wärme, die sie von ihr tagsüber erhalten haben, ab. So bleibt es warm, fast drückend. Und ich hoffe, dass am Wasser des Hafens ein gar kühlender Wind mein pochendes Herz beruhigen würde können.

Am Stadttor überrascht es mich nicht - eine lange Schlange von blechernen Karren aller Art aus vieler Herren Länder - angereist über weit weniger gefährliche Handelswege als den meinen - bitten wie ich um Einlass. Sie stehen an, murren und schwitzen, kommen nicht vorwärts, nur langsam, zögerlich, Meter um Meter, wälzen sie sich die Wege entlang.

Ich aber, als liegender Edelmann von herrschaftlichem Geblüte, kann neben dem traurigen Strom der Wartenden mein Gefährt schnellen Fußes vorbei an all den Engstellen steuern und finde mich sogleich inmitten bunten Stadttreibens wieder, das in solch bunten Krontraste zu dem steht, was sich nur wenige Meilen vor dieser Stadt soeben abgespielt hatte. Wussten die Bewohner überhaupt, wer dort draußen vor ihren Toren herrschte? Kannten sie jene Wesen - oder, schlimmer noch, hatten sie sich ihnen unterjocht, gar einen Packt geschlossen ihrer Versorgungs-Sicherheit mit vermeintlich grünem Strome willen?

Alles Denken und Grübeln zerschlage ich, muss ich doch wachsam sein, denn in Rostock war es, da ich mich mit meinem Waffenbruder und Mitstreiter vereinen wollte.

Vereinen und verbünden, auf dass wir gemeinsam die letzten Meilen durch - dann wildes, unbewohntes Gebiet - bis hoch an die Küste würden zurücklegen können, um zu finden, was so viele vor uns schon zu finden gehofft hatten - den Heiligen Graal-Müritz.

Doch - welch´ Überraschung und Freude! - ich steuere gerade an die Mole des kleinen Stadthafens, als ich fernab meinen Namen gerufen vernahm.
Ich schaue mich um. Suche.
Da! Wieder mein Name. Erlaubte sich ein frecher Schelm einen gar unschönen Streich mit mir? Diesem Strolche würde ich es zeigen!
Doch da sehe ich ihn winken. Und glaube meinen Augen nicht - es war ein edler, liegender Rad-Maschinist, Ritter der Landstraße und Heizer des heißen Asphalts, genau wie ich! Und welch´ zusätzliche Freude, als mir gewahr wird, wen ich da sehe: Nicht den Erwarteten, nein, den Zurückgelassenen treffe ich hier an. Wunder!

Voller Freude und Glück begrüßen wir uns - wohl an, mein Freund, erzähle mir auf welch´ wundersame Weise du nach hier kamst? - fordere ich ihn sogleich auf, mir Bericht zu erstatten.

Und so erzählt mir der Ventus-Reitende, wie ihm nach mutigem Kampfe die Knie gar blutig geschlagen, die Kräfte verließen und er sich nunmehr nur als Last für seinen Mitstreiter empfindend anbot, im Getümmel der Straßenschlacht zurück gelassen zu werden. Mein Waffenbruder ließ dies natürlich nur schweren Herzens zu, waren sie doch immerhin noch mitten im Brandenburgischen, allein in weiter Flur - aber so würde wenigstens einer den Weg sich bahnen können.

Mein Freund hier aber - klug und gerissen - bat einen Zauberer um Hilfe. Ein großer roter Lindwurm. Mächtig und unberechenbar. Ein Monstrum, eine Ausgeburt - DB-Konzern genannt - bot seine Hilfe an. Gegen einen geringen Obulus würde ihn der Lindwurm bis nach Rostock bringen. Sicheres Geleit, trockenen Fußes und ohne Anstrengung. Das Angebot klang verlockend.

Der Preis dafür, so berichtet mein Freund, war angemessen, und so begab er sich sodenn in die Obhut des roten Lindwurms, ein Regional Express, wie er noch einmal erklärte. Auf schnellem Ritt über uralte, steinern wirkende Pfade raste der Lindwurm von Ort zu Ort, selbst die drohenden Riesen, die auch mein Freund gesehen hatte, konnten dem diesem nichts anhaben.
Lediglich vertan hatte sich das Geschöpf in der Zeit. Das riesige Zauberwesen hatte ihm versprochen, eine halbe Stunde vor voll in der Hansestadt anzukommen. Vermochte diese Abmachung aber nicht halten.

Doch vergessen der Groll - ich freue mich, dass wir nun doch zu dritt würden sein. Einer mehr, das sollte nicht schaden! Und so warten wir am Wasser, ein kühler Wind zieht vom Meere heran, warten, warten auf den Dritten im Bunde und erzählen uns Geschichten von anderen Heldentaten, von unseren Rössern und den Dingen, die wir liegend auf ihnen erlebten.

Wir warten und vertreiben uns die Zeit bei Minne und und erzählen uns unsere Heldentaten, die wir auf unseren Rössern vollbracht hatten - der Edelmann zu meiner Rechten nennt sich selbst Sir Liegalot. Ein aufrechter Kämpfer für die Sache und beseelt vom Gedanken an eine bekehrte, auf den Rücken gelegte Welt.

Sir Liegalot und ich springen auf, ein wenig später, als wir - angekündigt durch Trompeten und Fanfaren - des nahenden Dritten im Bunde gewahr werden. Ritter Olltus stürmt heran, klappernd sein Geschirr, glänzend seine Rüstung. Doch gezeichnet auch er von schwerem Wege und allerlei Gemetzel.

So pausieren wir noch eine Zeit am kühlen Ufer, gar liebliche Mägde versorgen uns mit frischem Fisch in knackigem Gebäck, mit einer kalten Milch für starke Muskeln und schmeichelndem Blick - wo sieht man heutzutage noch eine edle Streitmacht wie die unsere schon einmal? Fragende Blicke, zurückhaltendes Getuschel. Die Menschen im Hafen dieser Festung Rostock sprechen über uns, nur wenige wagen es, sich den Rittern des Asphalts zu nähern um eine Frage zu stellen, halten die meisten einen Abstand in Respekt.

Nachdem auch Ritter Olltus sich gestärket hatte, befragte er seinen Knecht, einen ähnlichen, wie ich ihn zu Hause Google nenne, ob der weiteren Strecke. Es ward nicht mehr weit, erzählte ihm schmeichelnd der kleine Gnom, und so machten wir uns frisch auf, um die letzten Meilen des Tages - zum Ziele unseres edelmütigen Kreuzzuges - hinter uns zu bringen und uns mutig dem zu stellen, was da kommen möge.

Sir Liegalot, Ritter Olltus und ich, der Ritter vom Reisenberge, gleiten gemeinsam aus der Stadt, die untergehende Sonne im Rücken, die heraufziehende Kälte der Nacht und das Kribbeln des nahenden Abenteuers im Bauche, so reiten wir als starke Kohorte, unaufhaltsam, schnell und entschlossen. Die Wege werden schlechter, mitunter müssen wir unsere Rösser zügeln, fast absteigen, um die Fairnisse der Wegeführung zu meistern. Der kleine Google unseres Waffenbruders lotst uns - doch konnte man ihm trauen?

Nach Norden - so lautet die Devise, dort, dort muss er sein, der Heilige Graal-Müritz. Doch wo? Mehr recht als schlecht, mehr ratend denn wissend folgen wir den Wegen, die letzten Siedlungen der Bauern, die die fruchtbaren Schwemmfelder um Rostock bewirtschften, wähnen wir längst schon hinter uns, die Lande werden karger, es dämmert und uns fröstelt. Waren das die Vorboten der nahenden Gefahr? Doch wo - wo waren wir? Und bewegten wir uns in die richtige Richtung?

Da deutet Ritter Olltus gen Himmel, über uns, hoch am dunkelblauen Firmament - ein Zeichen!

Unser Herr und Beschützer hatte drei dicke Bäuerinnen - so erkannten wir sie nach einigem angestrengten Hinschauen und Rätseln - an das Firmament geheftet. Und diese in einer besonderen Konstellation: Die Sonne, ihre letzte Kraft in einem heißen Untergang zusammen raufend, in die Mitte genommen, formen die Matronen einen Pfeil, einen Hinweis. In jene Richtung, so stellt Sir Liegalot fest, in jene Richtung hatten wir unsere Gefährte zu lenken. Dort würden wir ihn finden, den Graal-Müritz.

Also auf, frisch ans Werk - noch 10 Meilen, vielleicht etwas mehr, vielleicht etwas weniger, liegen vor uns. Salzige Luft der Baltischen See streicht durch unsere Nüstern, Dampf vom schweren Atmen hängt vor unseren Mündern und bald schon entzünden wir Fackeln, auf dass unsere Rösser den Weg besser besehen können.

Da erscheint ein monströses Etwas vor uns. Ein riesenhafter Zyklop, ein bewaffneter Kämpfer, ein klobiger, versteinerter Riese flankiert düster drohend unseren Weg - vor Urzeiten schon schien dieser hier mit einem Zauber belegt worden zu sein. Doch immens seine Kraft, gebannt in diesem Augenblicke, gefesselt für die Ewigkeit - oder diesen einen Moment, den wir nicht vermochten abzuschätzen, da diese Kraft durch neuen Zauber wieder freigesetzt würde.
Doch nicht heute, nicht jetzt.

Wir lassen ihn links liegen - die Waffen abwehrbereit im Anschlag - doch der steinerne Wächter lässt uns durch. Im heraufziehenden Dunkel passieren wir ihn.

Da höre ich es. Höre es rauschen. Das Meer. Die Küste - da ward es gekommen: Das Ende unserer Reise. Das Ziel, es liegt vor uns, endlich! Graal-Müritz. Wir haben ihn. Und mit vom Stolze geschwellter Brust reiten wir ein, in jenen kleinen Ort - nur wenige Lichter brennen noch in den Hütten der Bewohner. Hier und da ward uns ein fremder, ängstlicher Blick hinter dicken Vorhängen zugeworfen. Türen schließen sich, Rolläden stürzen herunter.

Hunger knurrt in unseren Mägen - geschafft nach den Gemetzeln des Tages und dem langen Ritte, der meiner Wenigkeit eine Distanz von nicht weniger als 147 Meilen abforderte - er verlangt seinen Tribut. Nach saftigem Braten und einem Kelche Wein steht uns der Gaumen, und so kehren wir in einem Lokale ein, das letzte am Platze, das noch geöffnet hat, um uns von einem fremdländischen Mauren ein gar deftiges Mahl servieren zu lassen. Mit schnalzenden Zungen legen wir die Rüstungen ab, unsere Helme poltern auf den Boden - und ein wenig später serviert der Lakai ein dampfendes Gericht, das uns sättigt und mit Wohlgeschmack umschmeichelt.

Der Lehnsherr meiner beiden Waffenbruder Sir Liegalot und Ritter Olltus hatte uns eingeladen, in seiner Kemenate zu nächtigen. Ein gar großzügiges Angebot, welches wir nicht ausschlagen können und uns wenig später mitsamt unserer treuen Aluminiumrösser in einem wundersamen Schloss mit allen Annehmlichkeiten wiederfinden - so stehen uns zwei geräumige Badezimmer samt Zuber zur Verfügung, eine ofenbeheizte Hitzekammer zum Aderlass durch Schwitzen und etliche Schlafzimmer mit gar weichen, einladenden Nachtlagern für geschundene Knochen wie die unsrigen.

Etliche stärkende Zaubermittelchen, die wir noch vom großen Zug durchs nördliche Reich übrig haben, tragen wir aus unserem Gepäck zusammen und teilen diese ritterlich wie Brüder. Auf dem großen Tische, der uns an die Tafelrunde am fernen Hofe des Artus erinnert, speisen wir allerlei mit Cerealien und Früchten gefüllte Gebäcke, spülen dabei Herz und Seele mit erfrischendem Gerstengebräu und sitzen so, erzählten noch bis spät in die Nacht, ehe wir uns um die Stunde 2 herum auch zu Ruhe betten. Denn morgen, morgen, so wissen wir, morgen würde ein harter Tag werden ...

Der Schlaf kommt langsam. Ich liege in meiner Kemenate, rolle von einer Seite auf die andere - zu viele Meilen stecken in meinen müden Knochen. Zu viele Berge, die ich schnellen Fußes erklimmen und zu viel Wind, den ich ertragen musste, meinen schnellen Ritt bremsend - mein Körper fordert nun Tribut, doch mein Angebot eines erholsamen Schlafes scheint er ausschlagen zu wollen.

Bilder von dem, was mir heut widerfahren, zucken vor meinem inneren Auge - der reißende Abgrund, der Sumpf mit dem angsteinflößenden Wesen, das Scheusal und seine Armee auf dem Berge und schließlich die drei dicken Weiber am Himmel über uns. Welch´ wundersame Reise bis hierher, denke ich, beschaue mir diese Traumbilder und merke kaum, wie ich hinüberdämmere in eine andere Welt, eine friedlichere, eine, in der mir nichts passieren kann ... ich schlafe.

Genauso schnell wie der Schlaf, so kommt auch der nächste Morgen. Sir Liegelot klappert bereits in der Küche, bereitet einen heißen Mocca zu, tafelt Wasser auf und beräumet das Durcheinander, das wir gestern beim Zechen hinterlassen hatten - keine Knechte stehen uns zur Verfügung und so sind wir Edelmänner uns auch nicht zu schade, selbst Hand anzulegen.

Dann rüsten wir uns, legen Kettenhemd, Panzer und Schilde an, wetzen ein letztes Mal die Schwerter, prüfen den Sitz der Schilde und klappen die Visire herunter - auf, auf, es gilt, Kameraden! Heute wollen wir ihn uns holen, den Heiligen Graal-Müritz. Die Pause hat uns gestärkt, im Glauben fest und durch Tugend tapfer treten wir vor die schützenden Mauern unserer Burg, ein Blick geht gen Himmel - Schlachtenwetter hat der Herr Petrus da aufgefahren. Der Himmel grau in grau, es fröstelt uns - eisiger Wind ziehet heran und lässt unsere Standarten steif im Wind stehen.
Sodann, an den Feind!

Wir stehen uns gegenüber - geradeso, wie es die Prophezeihung und des Olltus´ Google-Gnom voraus gesagt hatten. Am Gestade des Meeres, vor uns im Sande, bis zum Horizont, haben die feindlichen Krieger Aufstellung bezogen. Einer ums andere - grässliche Gestalten in dicke Panzer gehüllt. So stehen sie da, die furchtbaren Krummsäbel in die Lüfte gereckt, drohend die Speere in unsere Richtung gedreht und mit grauenvollem Tone auf die Schilde im Takt geschlagen.

So stehen sie, die Kohorten des Sheitans, bis zum Horizont, eine Armee in Schwarz, die letzte Hürde, die letzte Bastion - nur sie stehen noch zwischen uns und dem, weswegen wir ausgezogen - dem Graal-Müritz wegen.

Sie schreien und brüllen, wir, ganz ruhig, die drei Ritter, edelmütig und mit geschwellter Brust, wir nehmen Aufstellung, ziehen die Schwerter - wie sie glänzen, als - wie von Gottes Hand, einem Zeichen gleich - plötzlich der Himmel über uns aufreißt und eine Woge heißer Sonnenstrahlen uns treffen.

Doch da schon greifen sie an - wie Böen eines furchtbaren Sturmes gleich werfen sie uns ihre wuchtigen Pfeile entgegen - massenweise, Welle um Welle in hohem Bogen auf uns abgefeuert. Kurz Deckung bezogen, dann wieder vorwärts gestürmt. Die Pfeile können uns nichts anhaben, prallen ab an des Schmiedes eisernem Rüstzeug, das unsere Körper zieret.

Die Ersten mähen wir nieder, Streich um Streich fährt unsere Klinge durch die Reihen der Widersacher, mäht sie nieder wie Gräser, sie fallen uns zu Füßen, wie Krumen eines Laibes Brot, der im Gemenge der Hungrigen gierig zerfleischet ward.
Gewahr des Blutrausches, wage ich einen Blick auf meine Mitstreiter. Ritter Olltus stürmt abermals vor, fährt seine tödliche Ernte ein, kehrt zurück mit jubelndem Geschrei und allerlei Trophäen in seinen Händen. Sir Liegelot - nicht minder mutig - wirft sich mal um mal in das Gemenge, kehrt aus dem Chaos zurück und verschnauft ein wenig in der Deckung.
So ist es nun auch wieder an mir, meine Kameraden zu unterstützen. Und zu ihrem Entsatz springe auch ich wieder ins Getümmel.

Vorbei an Verletzten und Schreienden, die mit wenig kräftigem Hieb versuchen, mich aufzuhalten, doch ich lasse Euch gnädig in blutrotem Sande, auf dass Ihr vielleicht überlebt und eine Lektion gelernt, zu Euresgleichen zurück kehret und berichtet von der Stärker der Liegenden Ritter.

Am Ort des Geschehens angekommen, ziehe auch ich mein Schwert und werfe mich in die Reihen der Wilden. Wie Gevatter Tod persönlich lade ich Zug um Zug neue Seelen auf mich, streiche das Fleisch von meiner Klinge, lade die Früchte der Schlacht in meine Waagschale. Bis auch ich nicht mehr kann, zu geschwächt vom Gemetzel, die Flagge hoch, so ziehe ich mich kämpfend bis hinter unsere Linien zurück, bis Ritter Olltus an meiner statt das schreckliche Todeswerk übernimmt.

So geht das - eine ganze Stunde lang. Bald ist der Strand überladen mit Ganzen und Teilen unserer Widerspenster. Abgeschnittenes, Abgehacktes und Ausgequetschtes lieget herum. Manche stöhnen, manche zucken - viele aber sind schon den Hüllen, die ihre Körper waren, entrückt. Woanders, jetzt, gerichtet werden sie.

Wir aber, gezeichnet von der Schlacht, pausieren. Legen uns kurz lang. Können nicht mehr. Das Büffet des Todes hat uns satt gemacht. Es hat seinen Preis verlangt - wir waren bereit, ihn zu zahlen.

Graal-Müritz, wir haben Dich gefunden. Und Dich befreit. Das war unsere Mission, das war unser Kreuzzug. Und gewahr unseres Sieges, noch leicht benommen von des Schlachtens Wirren, jubeln wir. Leise zwar, wissend um die vielen Opfer, doch auch wissend, dass wir Gutes getan und obsiegt haben.

Das ist, was bleibt. Das ist, was man sich noch vin vieelen Generationen schaudernd am knisternden Feuer erzählen wird.

Mich aber rufet die ferne Heimat. Der Weg ist lang und weit. Meine Kameraden, sie beschließen, sich wieder des mächtigen Zauberers, des roten Lindwurms zu bedienen. Seine Dienste hatten es uns gebracht, dass Sir Liegelot nach dem Zurücklassen im tiefen Brandenburgischen, doch noch zum großen Schlachten eintreffen konnte. Nun befragt Ritter Olltus seinen Gnom Google, wie er den mächtigen Zauberer DB dazu bringen kann, sie beide wieder gen Heimat zu tragen.

Ich für meinen Teile vertraue den Zaubereien und der schwarzen Magie dieses Wurmes nicht - zu oft schon hörte ich Geschichten, von Lug und Trug berichtend. Sodass ich mich entscheide, mithilfe meines velotechnischen Rosses, des aluminierten Liegerahmens in bequemer und schneller Manier - einem Edelmann mit engem Lendenschutze genehme - die Heimat erreiche. Ganz so, wie es mich auch an diesen Ort gebracht hatte. So würde es mich auch nach Hause bringen.

Eine herzliche Verabschiedung später verlasse ich den Ort. Den Graal-Müritz im Gepäck meines Herzens, die Erinnerung an die Turbulenz dieser Tages im Kopf, so stelle ich mich dem Wind, den Gefahren und den Hügeln Mecklenburgs.

Rostock, die Hansestadt, liegt in regnerischem Grau und empfängt mich missgelaunt mit einigen Schauern. Ich bin nass und mir friert.
Doch wohlan - es gab schon Schlimmeres auf dieser Reise! So kämpfe ich mich durch so manchen Schauer, weitab jeglicher Zivilisation auf Wegen meiner Urahnen wieder bis nach Wismar, dann nach Grevesmühlen, wo sich selbst die grässlichen Ungeheuer verzogen haben.

Der dichte Vorhang aus kaltem Nass, das da auch mich herab prasselt, macht meine Beine eiseskalt, lässt sie fast zu Eissäulen erstarren. Ein fliegender Bote, die SMS, kündet vom einem sicheren Vertrage mit dem Lindwurm des DB-Konzerns, den meine treuen Kampfgefährten soeben geschlossen - ich wünsche ihnen im Geiste ein gutes Fortkommen. Und muss acht geben, nicht im Regen die Orientierung zu verlieren.

Die Reise endet nach fast 10 Stunden in heimatlichem Gestüt - völlig nass, verdreckt und gezeichnet vom Wetter, das mich fast 6 volle Stunden lang mit Dauerregen, härtesten Windböen und der Gischt anderer Reisender der Landstraße durchnässt und hat frieren lassen, falle ich in den Zuber, gefüllt mit heißem Wasser, wasche den Sand aus meinen Haaren und striegele mein Ross, das harte, tolle Ross, das mich an diesen zwei Tagen zum Heiligen Graal-Müritz und zurück getragen hat. Ein treuer Freund, ein harter noch dazu - so muss es sein, denke ich, unter uns Rittern: Einer oben auf, liegend und tretend, einer unten drunter, vorwärts stürmend, unbeirrt die Spur haltend.

Blut bespritzt, voller Dreck und gezeichnet von diesem unmenschlichem Ritte steht sie da in ihrem Stall, ruhig und gelassen - ich reinige das Liegende Rad und befreie es von den Spuren der Schlacht. Bis es wieder glänzt, in alter Pracht, stolz und unbeirrt - wartend ob der nächsten Herausforderung, der zu stellen wir beide - Pilot und Speedmachine - bereit sind, wie wir es immer waren.

Und das, so beschließe ich meinen Bericht nun, sei das, was uns von anderen unterscheidet: Edel und schnell, flink und uneinholbar, so reiten wir durch die Lande - von Nord nach Süd, von West nach Ost. Und wenn es sein muss, bis ans Ende der Welt, uns allen Gefahren stellend, mit allen Wirren kämpfend, nie hadernd ob der Widerstände. Das schaffen nur die edlen Ritter der liegenden Zunft.

Ihnen zum Ruhme und HP Velotechnik zur Ehre.

Ich beschaue den Heiligen Graal Müritz, der nun auf meiner festen Platte ist und muss milde lächeln. Diese, meine Trophäe, mein Triumph, den mir niemand mehr wird nehmen können, mithin ein weiterer Kreuzzug, den ich beende. Und ich frage mich, wie viele da noch würden kömmen.

Einige, beschließe ich und gehe zu Bett.

Gefahren:
Hin 227,26 km in 8:45 h und 26,00 km/h Schnitt
Zurück 217, 75 km in 8:36 h und 25,3 km/h Schnitt
Gesamt 445 km in 17:21 h

Und wer die Originalfotos sehen mag, der kann sich diese hier im Web-Album anschauen: Mit dem Liegerad HP Velotechnik Speedmachine nach Graal-Müritz: Die schönsten Fotos der Tour ohne Ritter, Recken und Drachen



Liegerad-Highlights 2008: Die besten Touren mit der Speedmachine

Beine wie Lance Armstrong

Mal ehrlich: Wer hätte die nicht gern? Na bitte! Das dachte ich mir vorhin auch. Und bringe mich auf die Idee, wie ich auch zu solch schicken Waden komme. Es würde ganz einfach sein. Gar nicht weh tun. Und würde ohne viel Aufhebens umzusetzen sein.
Alles, was ich brauche, ist eine Badewanne, meinen Gillette Mach-3 und jede Menge Rasierschaum.

Wenig später stehe ich im Bad und komme mir reichlich bescheuert vor: Die Beine bis hoch zu den Oberschenkeln in nach Aloe Vera duftenden Schaum gehüllt - wie medizinische Stützstrümpfe sieht das aus.

Ich setze den Rasierer an, lege los.

Und bereits nach 5 Zentimetern sind die superscharfen Titanklingen made in USA am Ende - sie sehen aus, als habe sich da ein Braunbär versucht, in meinen Rasierer zu zwängen. Hoffnungslos stumpf, verstopft mit hunderten Haaren - und da prangt sie nun, eine weiße Stelle wie ein Leuchtfeuer so hell mitten auf meinem Schenkel, umgeben von dichtem Pelz. Sieht so gar nicht nach Tour de France aus.

Aber irgend etwas muss doch dran sein?! Die Jungs im Peloton rasieren sich doch nicht umsonst die Beine, oder? Bringt es womöglich einige km/h durch verringerten Luftwiderstand durch fehlende Haarpracht, in der sich der Fahrtwind verfangen könnte? Immerhin soll das bei Leistungsschwimmern ja auch einen Unterschied machen. Ist es gar, um sich beim blutigen Ritual des Aufbürstens von Sturzwunden weniger Schmerzen als nötig zufügen zu müssen? Oder wegen der Massagen - wie wir von Rolf Aldag in "Höllentour" gelernt haben?

Ich weiß es nicht, aber jetzt verfluche ich mich, meiner Freundin nicht öfter mal bei ihren "Ach Mädels, was strengt das ewige Beinerasieren doch auf die Dauer an!"-Gesprächen zugehört zu haben.

Ich nehme mein Schergerät - bisher meinem Schädel vorbehalten - stelle den Scherkopf auf die kleinste Stufe und fahre die Beine entlang. Und siehe da, wie nach einer Schafsrasur sammelt sich nach und nach auf den Fliesen unter mir ein stattlicher Berg wusseliger Fusseln, dem ich vor dem Runterspülen im Klo nur schwer widerstehen kann, ihn mir als Tupet scherzenshalber auf den Kopf zu legen.

Nun also noch einmal von vorn - einschäumen, losrasieren. Und siehe da - es klappt wie am Schnürchen. Schon wenige Minuten später glänzen meine Waden und Schenkel im Stromsparlampenlicht meines Bades, wasche ich die letzten Fusseln in der Badewanne ab, creme die Beine ein und wundere mich ob des frischen, ja irgendwie "echten" Gefühls am Bein.

Nun muss ich aber raus! Raus aufs Liegerad, fühlen, wie sich das denn nun anfühlt, so ohne Haare zu fahren.

Und so liege ich in meiner Speedmachine, blinzele gegen die Nachmittagssonne und trete mit gemächlicher Kadenz durch mein Wohngebiet. Langsam, langsam - denn ich will sie ja anschauen, meine neuen Beine, frisch und frei.

Da glänzen sie im Licht, Wind streicht sanft über blanke Haut. Und Jungs, ich muss Euch sagen - auch wenn es nicht ein einziges km/h bringt, ich mir niemals eine Schürfwunde nach einem Sturz aufbürsten würde und mich heute Abend (und in den nächsten Tagen wohl auch) keine einzige Massage erwartet - es ist ein tolles Gefühl!

Beine wie Lance Armstrong? Da sind sie - nicht ganz so dick, nicht ganz so wuchtig, aber dafür mindestens genauso glatt wie die seinen. Ob die wohl auch so nach Aloe duften?

Das Beste daran ist, dass ich auf meinem rechten Knie eine längt vergessene Narbe aus meiner Kindheit wiederentdeckt habe, die bis heute jahrzentelang unter dichtem Pelzbewuchs versteckt vor sich hingeschlummert hat. Eine Narbe, die ich mir bei einem Sturz zugezogen habe, als ich damals als 9-Jähriger mit meinen Kumpels um den Block gesprintet bin.

Und ich muss lächeln, wenn ich daran denke, wie wir damals die große Friedensfahrt mit Olaf Ludwig und Uwe Ampler nachgespielt haben - damals, als auch Lance Armstong noch ein kleiner Junge war.


Liegerad-Highlights 2008: Die besten Touren mit der Speedmachine